O Último Dia de Aula

 

O ventilador do teto girava com aquele chiado de sempre, o mesmo de dez anos atrás, quando o professor Arnaldo Vasconcelos havia entrado pela primeira vez naquela sala do colégio estadual de Volta Redonda. A tinta da parede descascava em pedaços que lembravam mapas de países imaginários. As carteiras ainda mancavam. O giz ainda era o mesmo giz branco e quebradiço, que pulverizava os dedos de branco e fazia os alunos do fundo espirrarem quando o vento virava.

Era uma sexta-feira de novembro. Último dia de aula antes das provas finais.

Arnaldo chegou mais cedo que o habitual. Colocou a bolsa de couro surrado sobre a mesa, abriu-a com aquela calma que os alunos já conheciam — a calma de quem tem muito a dizer e sabe que o tempo é pouco. Tirou um livro. Depois outro. Depois um terceiro. Os empilhou com cuidado, como se fossem ossos frágeis.

Os alunos foram entrando aos poucos. Vinte e três. Filhos de operários da CSN, de faxineiras, de motoristas de ônibus, de vendedores de feira. Jovens de dezessete, dezoito anos, com olhos que ainda não haviam decidido se o mundo merecia confiança.

Nenhum deles era filho de alguém importante.

Arnaldo olhou para eles por um longo momento, sem falar. Era um homem de cinquenta e poucos anos, cabelo grisalho cortado sem requinte, óculos que sempre escorregavam no nariz, calça de tecido que já havia sido passada tantas vezes que a dobra nas pernas era quase uma cicatriz. Usava o mesmo par de sapatos há três anos — os alunos haviam apostado sobre isso certa vez, e Mirela, a mais observadora da turma, havia ganho a aposta.

— Antes de começar — disse ele, finalmente —, quero que cada um de vocês faça uma coisa simples. Olhem para as suas mãos.

Houve risadas nervosas. Troca de olhares. Mas fizeram.

— Essas mãos — continuou Arnaldo — são o Brasil real. São as mãos que constroem, que limpam, que carregam, que plantam. Guardem essa imagem. Vamos precisar dela.

Ele virou para o quadro e escreveu com letras grandes, como se estivesse talhando pedra:

QUEM SÃO OS DONOS DO BRASIL?

— Professor — falou Diogo, do terceiro banco, o mais agitado da turma —, isso não é política?

— Diogo, — respondeu Arnaldo sem virar —, tudo é política. A sua merenda é política. O buraco na rua na frente da sua casa é política. O fato de você estar nesta escola e não numa escola onde aprendem inglês desde os quatro anos — isso é política. A pergunta é: política de quem, para quem?

Silêncio.

Arnaldo virou-se para a turma.

— Vou contar uma história. Não é uma história bonita. Mas é a nossa história. E vocês merecem ouvi-la inteira — porque ninguém jamais vai contá-la pra vocês numa escola particular, num clube de campo, numa faculdade de direito no Rio de Janeiro. Essa história não aparece nos discursos de posse, não aparece nos jantares de gala, não aparece nos editoriais dos grandes jornais. Ela só aparece aqui — nessas salas que cheiram a mofo e esperança.

Mirela abriu o caderno. Outros fizeram o mesmo, quase ao mesmo tempo, como quem reconhece o som de uma chuva que vem forte e corre para recolher a roupa do varal. Quando Arnaldo falava com aquela voz, valia anotar. Cada palavra podia ser a última do semestre — e nenhuma delas era desperdiçada.

— Imaginem — disse ele, caminhando lentamente entre as fileiras — o litoral da Bahia em abril de 1500. Uma terra com gente. Milhões de pessoas. Mais de duzentos e cinquenta povos diferentes, cada um com sua língua, sua medicina, sua astronomia, seu modo de plantar e de enterrar os mortos. Aquela terra já tinha nome — muitos nomes, em dezenas de línguas que nenhum de nós jamais vai ouvir, porque foram silenciadas.

Ele parou, deixou a imagem se formar.

— Agora imaginem os navios chegando. Os homens que desceram daqueles navios não vieram conhecer aquela gente. Não vieram aprender aquelas línguas. Não vieram construir junto. Vieram extrair. Pau-brasil primeiro — derrubaram as árvores que davam nome à terra e mandaram para a Europa. Depois ouro — cavaram as montanhas de Minas até sangrarem. Depois gente — foram buscar milhões de africanos e os trouxeram acorrentados para trabalhar até morrer. Cada ciclo o mesmo gesto: arrancar, embarcar, mandar para fora.

— Existe uma diferença fundamental — continuou ele — entre quem constrói e quem extrai. Quem constrói planta uma árvore sabendo que vai demorar vinte anos para dar fruta, e planta mesmo assim, porque pensa em quem vem depois. Quem extrai corta a árvore hoje, vende a madeira amanhã, e quando a terra fica seca, vai embora. O Brasil foi fundado por gente que ia embora. E os herdeiros dessa gente — com raríssimas exceções — continuam com o pé na porta e a mala pronta.

Ele parou ao lado de Lucas, o mais quieto da turma, filho de um cortador de cana de Campos.

— O Brasil foi fundado pela lógica de quem corta. E os descendentes desses que cortaram — com raríssimas exceções — nunca mudaram de lógica. Mudaram de roupa. Mudaram de vocabulário. Trocaram o chapéu de penas pelo terno italiano. Mas a lógica é a mesma: extrair, mandar pra fora, guardar lá fora.

— Mas professor — interrompeu Fernanda, filha de uma enfermeira —, eles não construíram coisas também? As fazendas, as cidades...

— Construíram — concordou Arnaldo, generoso. — Construíram para si mesmos. Existe uma diferença enorme entre construir uma mansão com trabalho escravo e construir uma nação. A mansão enriquece o dono. A nação enriquece a todos. Eles sempre souberam fazer a primeira coisa. A segunda — ele fez uma pausa — a segunda eles nunca quiseram aprender.

Arnaldo parou no meio da sala, como se o chão ali fosse mais firme.

— Mas entendam uma coisa. Quando eu digo traição, não estou usando uma metáfora. Estou usando a palavra exata. Traição não é só vender segredo militar para outro país. Traição é ter o poder de mudar a vida de milhões e usar esse poder para mudar apenas a própria vida. Traição é saber que o povo passa fome e escolher não ver. É uma traição silenciosa, que não precisa de documento assinado — precisa apenas de indiferença suficiente. E a indiferença, no Brasil, foi elevada a virtude pelas classes dominantes.

Ele deixou a frase pesar no ar.

— E não é uma traição acidental. É estrutural. O que significa isso? Significa que não depende de um vilão específico. Não precisa de um homem mau num escritório decidindo prejudicar o povo. A estrutura já está montada para trair. Os impostos já são montados para cair sobre quem tem menos. O sistema de justiça já é montado para proteger quem tem mais. A escola pública já é montada para funcionar pior do que a escola privada. Ninguém precisa conspirar — basta deixar o sistema funcionar como está. A traição é o piloto automático.

Diogo abriu a boca para dizer algo, mas não disse. Ficou olhando para a própria carteira manca como se a visse pela primeira vez.

Arnaldo foi até o quadro e escreveu mais duas palavras:

TRAIÇÃO. AMOR.

— Existe um conceito — disse ele — que os filósofos chamam de amor fraterno. Não é amor romântico, não é amor familiar. É o amor pelo próximo desconhecido. É a capacidade de olhar para um homem que você nunca viu, que não tem seu sangue, não tem sua cor, não tem seu sobrenome, e dizer: esse homem importa. Sua dor me diz respeito. Seu filho me diz respeito.

Ele olhou para a turma.

— Uma elite que ama o país não manda o dinheiro para Miami. Uma elite que ama o país não paga salário de fome e vai jantar em Paris. Uma elite que ama o país não terceiriza a consciência para um escritório de advocacia e dorme bem. Uma elite que ama o país fica. Investe. Constrói escola. Paga imposto sem contratar lobista para furar a fila.

— A elite brasileira — continuou ele, e sua voz agora tinha aquela textura de lixa que os alunos reconheciam como raiva contida — desenvolveu algo que eu considero a maior obscenidade moral da nossa história: uma cultura inteira de desprezo disfarçado de distinção.

Ele caminhou até o fundo da sala, onde Diogo e seus colegas se sentavam.

— Pensem comigo. Em qualquer país civilizado, a palavra elite deveria significar os melhores. Os que mais contribuem. Os que mais se sacrificam pelo bem comum. Na Coreia do Sul, quando os filhos dos empresários são pegos sonegando, há escândalo nacional. No Japão, um executivo que fracassa pede desculpas publicamente ao povo. Na Alemanha, os industriais que colaboraram com o nazismo foram julgados e suas famílias carregam a vergonha até hoje. E no Brasil? No Brasil, o sonegador é esperto. O que desvia é articulado. O que explora é empreendedor. Criamos uma cultura onde a traição ao coletivo é tratada como virtude individual.

— Isso é cultural, professor? — perguntou Lucas, pela primeira vez levantando a voz.

— É cultural e moral — respondeu Arnaldo. — E é aí que a coisa fica mais grave. Porque a cultura se transmite como herança envenenada. O pai que sonega impostos e ri no jantar ensina ao filho que sonegar é "esperteza brasileira". A mãe que contrata empregada sem carteira e sem direitos ensina à filha que explorar é apenas "o jeito das coisas". O avô que grilou terras no Mato Grosso conta a história como epopeia familiar, omitindo os indígenas desalojados. E assim, geração após geração, a traição se enraíza. Deixa de ser crime, vira tradição. Vira o "jeitinho" que nos define — ele bateu de leve na mesa, o som ecoando como veredicto. — E quando vira tradição, está perdido. Ninguém combate o ar que respira.

O ventilador chiava, como um relógio quebrado marcando séculos de repetição. Mirela escrevia sem parar.

— E o mais perverso — disse Arnaldo, baixando a voz para um sussurro conspiratório — é que essa mesma elite que trai o país todos os dias acorda de manhã, veste linho branco, vai à missa, beija a mão do padre, e se considera boa gente. Mora em condomínio fechado com nome em francês, põe os filhos em escola bilíngue, vai ao shopping blindado, e genuinamente acredita que a miséria lá fora é culpa dos miseráveis. Essa é a traição moral: não apenas trair, mas ser incapaz de se reconhecer como traidor.

— E os governantes — disse ele, sentando-se finalmente na beira da mesa, cansado como quem carrega uma mala pesada. — Vou falar dos governantes.

Tirou os óculos. Limpou com a ponta da camisa. Um gesto de intimidade que os alunos reconheciam — era quando ele ia dizer algo que doía.

— Existe uma expressão antiga: nobreza obriga. Significa que quem nasceu em posição privilegiada tem obrigação moral maior, não menor. O poder não é um troféu — é uma responsabilidade. Quando um homem chega ao poder e a primeira coisa que pensa é em como usar esse poder para si, para a família, para os amigos, para o partido — esse homem traiu antes mesmo de assinar o primeiro documento.

— E os nossos governantes — continuou, com um sorriso amargo que não chegava aos olhos — são, em sua maioria, o produto acabado dessa cultura de traição. Não são alienígenas que caíram do céu sobre Brasília. São filhos legítimos dessa elite sem compromisso com a nação. Foram criados nessa lógica. Mamaram nesse leite. Aprenderam desde cedo que o Estado é butim — palavra antiga que significa espólio de guerra. O Estado, para eles, é o que sobra depois da conquista. E o povo? O povo é o terreno por onde passaram os cavalos.

— Quando um governante sem berço moral assume o poder — continuou, andando devagar —, ele não governa. Ele administra a própria ascensão. Cada ministério vira moeda de troca. Cada obra pública vira oportunidade de desvio. Cada crise vira pretexto para favorecer aliados. E o povo — ele apontou para a janela — o povo lá embaixo empurrando carroça, o povo que acordou às quatro da manhã, o povo que está neste momento lavando o chão de um shopping para que os filhos da elite pisem em chão limpo — esse povo é invisível. Não por acaso. Por projeto.

Ele parou.

— A invisibilidade do pobre no Brasil não é descuido. É arquitetura. Os condomínios têm entrada de serviço separada. Os elevadores têm divisão social. Os shoppings têm praça de alimentação e restaurante — e quem come onde já está decidido pela carteira. Tudo é desenhado para que o rico não precise ver o pobre. E quem não vê, não sente. E quem não sente, não age. E quem não age, trai por omissão — que é a forma mais confortável e mais covarde de traição.

Ele olhou para o teto.

— Mas aqui está o ponto mais doloroso de tudo o que vou dizer hoje. Prontos para ouvir?

A turma assentiu, quase em uníssono.

— A pior traição não é a do político corrupto. A pior traição — disse ele, devagar, pesando cada palavra — é a da pessoa que poderia mudar e escolhe não mudar.

Ele fez uma pausa longa.

— E aqui entra algo que vocês precisam entender, porque é um veneno que corre nas veias deste país há séculos. Chama-se viralatismo. É a crença — profunda, quase religiosa — de que o que é de fora é melhor. Que o Brasil é incapaz. Que nós somos uma nação de segunda classe. Que a solução está sempre em copiar alguém — os americanos, os europeus, qualquer um, menos nós mesmos.

— Esse viralatismo — continuou — não nasceu no povo. Nasceu na elite. É a elite que manda o filho estudar em Harvard não para que ele volte e construa uma universidade pública à altura, mas para que ele volte com um diploma estrangeiro e use esse carimbo como distinção de classe. É a elite que importa modelo econômico pronto de Washington sem perguntar se serve para cá. É a elite que fala inglês em reunião de empresa brasileira, com funcionários brasileiros, no Brasil — porque o inglês soa mais sério. Como se a própria língua fosse inferior.

— O viralatismo é a traição mais sutil de todas — disse Arnaldo, voltando para o centro da sala — porque ele desmoraliza o país por dentro. Convence o brasileiro de que ele não é capaz de resolver seus próprios problemas. E quando o povo acredita nisso, ele aceita qualquer solução que venha de fora, mesmo que essa solução sirva apenas a quem a vendeu. As privatizações  foram vendidas assim: "lá fora funciona". O desmonte do Estado foi vendido assim: "lá fora o Estado é menor". A precarização do trabalho foi vendida assim: "lá fora é mais flexível". Sempre o mesmo truque — usar o complexo de inferioridade do país para justificar a entrega do país.

Lucas franziu a testa.

— Mas professor, tem coisa boa lá fora, não tem?

— Claro que tem — respondeu Arnaldo. — E tem coisa boa aqui também. O SUS é o maior sistema público de saúde do mundo. A Embrapa transformou o cerrado em celeiro. A Petrobras perfura poço em águas profundas como ninguém no planeta. O problema não é aprender com os outros — o problema é achar que os outros são melhores por natureza e nós somos piores por natureza. Isso não é humildade. É servidão psicológica. E a elite brasileira cultivou essa servidão porque ela é útil: um povo que se acha incapaz não exige. Não cobra. Não constrói projeto próprio. Aceita o que vier — e o que vier sempre vem no interesse de quem mandou.

— O filho da elite que vai para fora — retomou ele — e volta não para transformar, mas para se posicionar melhor dentro do sistema podre, esse não é apenas um traidor. É um vira-lata de luxo. Aprendeu o jogo lá fora e voltou para jogá-lo aqui — contra o próprio povo, com diploma na parede e a consciência anestesiada pelo conforto.

Fernanda tinha os olhos marejados. Ela não sabia bem por quê.

— Um país não é um ventre de aluguel — continuou Arnaldo, a voz mais grave. — Mas é exatamente assim que a elite brasileira sempre tratou esta terra. Gestaram suas fortunas aqui, alimentaram-se daqui, sugaram cada nutriente desse solo — e quando o corpo ficou exausto, descartaram. Mandaram o dinheiro para fora, compraram cidadania europeia, matricularam os filhos em escola suíça. Tiraram tudo e não deixaram nem o nome na certidão. Um país de verdade é um corpo vivo, e quem arranca os órgãos de um corpo vivo tem nome: não é investidor, não é empreendedor — é predador.

Ele levantou-se, foi ao quadro, e apagou tudo com o apagador. A nuvem de giz pousou sobre ele como neve barata. Escreveu apenas uma frase:

O Brasil ainda está sendo fundado.

— Aqui está a única coisa que me mantém em pé — disse ele. — O Brasil de que estamos falando, o Brasil que foi traído, o Brasil que foi usado como fazenda, como banco, como escadinha — esse Brasil ainda não chegou a ser o que pode ser. Ainda está no meio do caminho. E o caminho está aqui.

Ele apontou para as mãos dos alunos.

— Não nas mãos dos que foram ao Caribe neste fim de semana. Não nas mãos dos que assinaram a venda de uma refinaria em troca de uma vaga num conselho de administração. Não nas mãos dos que mandam os filhos para a Suíça e mandam o dinheiro atrás. Não.

— Arnaldo bateu de leve na mesa, e o silêncio que veio depois foi mais alto que o gesto.

— Nas mãos de vocês. Filhos de quem acorda antes do sol. Netos de quem foi arrancado de sua terra e acorrentado a outra. Bisnetos de quem desembarcou neste país sem nada nos bolsos — nada, nem documento, nem idioma — e mesmo assim ergueu casa, ergueu família, ergueu cidade. Vocês são herdeiros de gente que construiu um país inteiro com as mãos nuas, enquanto outros construíam cofres com as portas trancadas. Então não me venham com a ideia de que vocês não têm chance. Os números são do IBGE, do CNJ, e do bom senso.

Ninguém respondeu. Porque todos sabiam.

Arnaldo foi até a janela. Lá embaixo, na rua, um homem empurrava uma carroça com latinhas recolhidas do lixo. Ele olhou para o homem por um momento.

— Vou falar de juízes — disse ele, de costas para a turma.

A sala ficou mais quieta.

— Existem juízes maravilhosos neste país. Pessoas que vestiram a toga como quem veste uma missão. Conheço alguns. Mas existe também — e não sejamos ingênuos — uma casta. Uma casta que estudou nas mesmas escolas, jantou nas mesmas mesas, casou nas mesmas famílias, frequentou os mesmos clubes. E que um dia vestiu a toga não como missão, mas como coroa.

Ele virou-se.

— Um juiz que jamais andou de ônibus lotado não sente no corpo o que é ser preso por um trocado de maconha. Um juiz que nunca passou fome não entende visceralmente o que leva um homem a roubar um frango. Um juiz que foi criado ouvindo que pobre é preguiçoso vai julgar o pobre com o inconsciente cheio desse veneno — mesmo que a boca fale em imparcialidade.

— Mas o problema dos juízes — e agora ele falava com cuidado, como cirurgião — não é apenas de classe. É de formação moral. O juiz brasileiro é formado numa faculdade de direito que ensina leis, não justiça. São coisas diferentes. A lei é o código. A justiça é o espírito. E quando você forma um homem apenas no código, sem nunca fazê-lo pisar numa favela, sem nunca fazê-lo entender o que é nascer sem rede, você forma um técnico da injustiça. Alguém que aplica a lei com precisão cirúrgica — e produz injustiça com a mesma precisão.

— E o imposto? — perguntou Mirela, erguendo a mão. — O professor sempre fala que os pobres pagam mais.

— Pagam — confirmou Arnaldo. — No Brasil, quanto menos você tem, maior a proporção do que você paga ao Estado. Quem compra feijão paga imposto embutido no feijão. Quem compra remédio paga imposto no remédio. Quem mora de aluguel paga imposto no aluguel. Enquanto isso, o imposto sobre grandes fortunas — aquele que incidiria sobre quem tem muito, muito mais do que precisa — está previsto na Constituição desde 1988, no Artigo 153, inciso VII. Está escrito lá. Nunca foi regulamentado. Por quê? Porque os que teriam que regulamentar são exatamente os que pagariam.

A sineta tocou lá fora.

Arnaldo não se mexeu. Os alunos também não.

— Uma última coisa — disse ele, por fim, com aquela voz de quem está terminando de rezar. — Quando vocês saírem daqui e o mundo tentar convencer vocês de que o Brasil é assim e sempre foi assim e sempre vai ser assim — não acreditem. Isso é o que os donos precisam que vocês acreditem. Porque um povo que não acredita na mudança não tenta mudar. E um povo que não tenta mudar é um povo que pode ser roubado para sempre com a sua própria permissão.

Ele pegou os livros. Colocou-os de volta na bolsa. Um por um.

— Podem ir.

Ninguém saiu imediatamente.

Lucas, o filho do cortador de cana, foi o primeiro a falar. Falou baixinho, quase para si mesmo, mas na sala silenciosa todos ouviram:

— Professor, o senhor acha que a gente tem chance?

Arnaldo já estava de pé, bolsa no ombro, óculos novamente escorregados no nariz. Olhou para Lucas por um longo tempo.

— Vocês são a única chance que existe — respondeu ele.

E saiu.

O ventilador continuou girando, chiando seu lamento eterno, espalhando ar morno sobre vinte e três jovens que ficaram sentados em silêncio — sem uma palavra, sem um riso —, os olhos fixos nas próprias mãos, como se vissem ali o mapa de um país possível.

Lá fora, na rua poeirenta, o homem da carroça de latinhas dobrou a esquina e sumiu na multidão.

 

Ninguém que cruzava seu caminho percebia que aquelas mãos calejadas haviam erguido a cidade inteira. Ninguém perguntara. Ninguém agradecera. Ainda assim, as mãos persistiam — como persistiram por séculos —, aguardando o dia em que o Brasil enfim as ergueria e declararia: era aqui o coração. Era sempre aqui.

 

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Texto gerado por   IAs após pesquisa prévia. Ias empregadas Claude Opus 4.6, Claude Sonnet 4.6, Grok 4. Gemini 3.1 Pro. Responsável Ingo Dietrich Söhngen.

O conto não é ficção pura — cada argumento colocado na boca do professor Arnaldo tem lastro em obras acadêmicas consolidadas.

O professor Arnaldo Vasconcelos não existe. Mas cada palavra que ele disse em sala de aula tem endereço preciso numa prateleira de biblioteca. Esse talvez seja o dado mais perturbador de toda a história.

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"O Último dia de Aula" por Ingo Dietrich Söhngen © 2026.

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 Fontes Bibliográficas que Fundamentam o Conto

Aqui estão as fontes organizadas por tema:

Obras Diretamente Referenciadas ou Citadas no Conto

PRADO JÚNIOR, Caio. Formação do Brasil Contemporâneo. São Paulo: Brasiliense, 1942. Base para a ideia da colonização como lógica extrativista voltada para fora — o "sentido da colonização".

FURTADO, Celso. Formação Econômica do Brasil. Rio de Janeiro: Fundo de Cultura, 1959. Fundamenta a análise dos ciclos econômicos e da dependência estrutural escolhida pelas elites.

HOLANDA, Sérgio Buarque de. Raízes do Brasil. Rio de Janeiro: José Olympio, 1936. Base para a discussão sobre o "homem cordial", confusão entre público e privado, e patrimonialismo doméstico.

FAORO, Raymundo. Os Donos do Poder: Formação do Patronato Político Brasileiro. Porto Alegre: Globo, 1958. Diretamente evocado na ideia do Estado como patrimônio privado de um estamento — os "donos do Brasil" do título da aula.

LEAL, Victor Nunes. Coronelismo, Enxada e Voto. Rio de Janeiro: Revista Forense, 1949. Fundamenta a análise do coronelismo, da fraude eleitoral e do Estado capturado pelas oligarquias rurais.

FERNANDES, Florestan. A Revolução Burguesa no Brasil. Rio de Janeiro: Zahar, 1975. Base para a análise das elites como classe que nunca construiu um projeto nacional autônomo.

NABUCO, Joaquim. O Abolicionismo. Londres: Abraham Kingdon, 1883. Base para a argumentação de que a escravidão não era apenas questão moral, mas civilizatória e nacional.

SKIDMORE, Thomas E. Brasil: De Getúlio a Castelo. Rio de Janeiro: Saga, 1969. Documentação do golpe de 1964 e da articulação entre elites nacionais e capital estrangeiro.

Fontes Estatísticas e Institucionais Mencionadas

IBGE — Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística. Dados sobre distribuição de renda, analfabetismo histórico e desigualdade racial. www.ibge.gov.br

CNJ — Conselho Nacional de Justiça. Perfil Sociodemográfico dos Magistrados Brasileiros. Brasília: CNJ, 2018. Dados sobre cor, classe e origem social dos magistrados brasileiros — base para a fala do professor sobre os juízes.

OXFAM Brasil. A Distância que Nos Une: Um Retrato das Desigualdades Brasileiras. São Paulo: Oxfam, 2017. Dados sobre concentração de riqueza, tributação regressiva e desigualdade fundiária.

Leituras Complementares Implícitas no Conto

RIBEIRO, Darcy. O Povo Brasileiro: A Formação e o Sentido do Brasil. São Paulo: Companhia das Letras, 1995. Visão civilizatória sobre a formação do povo brasileiro — o Brasil "que ainda está sendo fundado".

OLIVEIRA, Francisco de. Crítica à Razão Dualista / O Ornitorrinco. São Paulo: Boitempo, 2003. Análise do desenvolvimento desigual e combinado como traço estrutural, não acidental.

SAFATLE, Vladimir. O Circuito dos Afetos. São Paulo: Cosac Naify, 2015. Base filosófica para a discussão sobre amor fraterno, vínculo social e indiferença como política.

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